Día 90

¿Qué significa la existencia de la belleza para nuestra propia existencia? y frente al mal, ¿qué significa la frase de Dostoievski: " La belleza salvará al mundo"? El mal, la belleza, son los dos desafíos que debemos de aceptar. No se no escapa el hecho de que mal y belleza no sólo se sitúan en las antípodas, sino que también están a veces imbrincados. Porque nada hay, ni belleza siquiera, que el mal no pueda convertir en instrumento de engaño, de dominación y de muerte. ¿Sigue siendo "bella" una belleza que no esté basada en el bien? Intuitivamente, sabemos que distinguir la belleza verdadera de la falsa forma parte de nuestro deber. Lo que está en juego no es nada menos que la verdad del destino humano, un destino que implica los elementos fundamentales de nuestra libertad.
... Volvamos al hombre y a sus diferentes niveles de constitución. Primero a nivel físico, para decir que la belleza física existe y que, habitada por el deseo, está llena de seducción. ¿Cómo sorprenderse entonces de que comporte su parte de engaño, incitada como está a deslumbrar o a agradar? Sin embargo, hemos empezado por ella, adquiriendo y afinando nuestro sentido de belleza, formándonos como conocedores y gozadores de la belleza. Poco a poco, más allá de esta formación de base, hemos ampliado y elevado nuestra noción de belleza. La belleza formal, tal como se manifiesta desde la organización del cuerpo humano - Cuyas armoniosas disposiciones maravillan a San Agustín - hasta las leyes que rigen el movimiento de los cuerpos celestes, nos hace presentir una belleza casi ética, en el sentido en que trasluce una exigencia siempre mantenida, una promesa que nunca ha defraudado. Y esta perspectiva ética nos releva otros tipos de belleza procedentes de la mente y del alma.
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Páginas 15/44 - Cinco meditaciones sobre la belleza

Día 89

El sentimiento es una expresión de la lucha por el equilibrio y no se le puede conceder independencia del pensamiento. Como nos demuestra Spinoza, la alegría y sus variantes llevan a una mayor perfección funcional; la pena y los sentimientos relacionados son insanos y en consecuencia deberia evitarse. Sin embargo, en la música, la alegría y la pena existen simultáneamente y por lo tanto nos proporcionan una sensación de armonía. La música siempre hace de contrapunto en el sentido filosófico de la palabra. Incluso cuando es lineal, siempre coexisten elementos contrarios, a veces incluso en conflicto unos con otros. La música en todo momento acepta comentarios de una voz a la otra, y tolera los acompañamientos subversivos como una antípoda necesario para las voces principales. En la música coexisten en todo momento el conflicto, la negación y el compromiso.
La música no está separada del mundo; puede ayudarnos a olvidar y al mismo tiempo a entendernos a nosotros mismos. En un diálogo hablado entre dos seres humanos, uno espera que el otro haya terminado de decir lo que tiene que decir antes de responder o de hacer algún comentario. En la música, dos voces dialogan simultáneamente, espresándose cada una plenamente al mismo tiempo que escucha a la otra. De aquí nace no sólo la posibilidad de aprender sobre música sino tambien de ella: un proceso para toda la vida. (...) Los adultos jóvenes que experimentan la pasión por primera vez y pierden todo el sentido de disciplina pueden ver a través de la música que pasión y disciplina pueden coexistir: hasta la frase más apasionada debe tener un sentido de orden subyacente. Lo que, en definitiva, quizá sea la lección más difícil para el ser humano -aprender a vivir con disciplina pero también con pasión, con libertad y al mismo tiempo con orden- es evidente en cualquier frase musical.
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Página 29 - El sonido es vida. El poder de la música

Día 88

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"Nistagmo voluntario"

Día 87

Irracionalidad. No me importan las contradicciones, las paradojas, los misterios, las ambiguedades. ¿Qué sentido tiene preocuparse por algo tan inevitable e intrínseco a nuestra naturaleza como el aparato digestivo del cuerpo? Por supuesto podemos ser racionales y sensatos, pero a menudo lo que nos define, en igual medida, es lo contrario - lo irracional, lo que no tiene sentido.
Yo me defino por el hecho de considerar que Jill es guapa y Jane no es atractiva, por el hecho de que prefiero las cosas de color azul a las cosas de color verde, por mi gusto por el zumo de tomate y mi desprecio por la salsa de tomate, y porque a veces la lluvia me hace sentir desgraciado y otras veces me hace feliz. No puedo explicar estas elecciones pero éstas y otras parecidas contribuyen a la persona que soy tanto como cualquier cosa más razonable y pensada. Soy tan "irracional" como "racional". Si es aplicable a mí entonces tiene que ser también aplicable a Flavia. Quizás todos seamos igual de irracionales que los errores que cometemos. Quizás al final, esto es lo que nos distingue realmente de las complejas, poderosas y omnipotentes máquinas, de los robots y de los ordenadores que nos dirigen la vida. Esto es lo que nos hace humanos.
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Página 447 - Armadillo

Día 86

La prueba de la armadura. El hombre armado no podía permitirse ningún riesgo, y por ello su equipamento tenía que probarse para garantizar que podría soportar un impacto a bocajarro provocado por una lanza o el disparo de una flecha y, después, de una pistola, un arcabuz, una tercerola o un mosquete. En el Musée d'Artillerie el peto del Duc de Guise es de gran grosor y tiene tres marcas de bala, ninguna de las cuales ha penetrado.
Fue, paradójicamente, este hecho en concreto - que la armadura estuviera hecha realmente a prueba de fuego ( y no que la llegada de las armas de fuego, volvieran obsoletas las armaduras) - lo que llevó al abandono de la armadura.
En el siglo XVII Sir John Ludlow observó que "Allí donde había alguna razón para temer la violencia de las pistolas y los mosquetes hacían la armadura más gruesa que antes, y ahora se han excedido hasta tal punto que, en vez de armadura, han cargado sus cuerpos con yunques. La armadura que llevan ahora es tan pesada que cargarla entumecería los hombros de un caballero de treinta y cinco años".
El hombre de armadura había demostrado que su traje de acero templado podía soportar las armas mas poderosas que existian, pero al hacerlo descubrió que el aumento de grosor del metal en el que enfundaba su cuerpo producía un peso que resultaba oneroso en extremo y, finalmente, insoportable.
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Página 399 - El libro de la transfiguración

Día 85

Serendipia. De Serendip, uno de los antiguos nombres de Ceilán, hoy Sri Lanka. Un término acuñado por Horace Walpole, que lo había inventado basándose en un cuento popular, cuyos protagonistas estaban siempre haciendo descubrimientos de cosas sobre las que no estaban investigando. Ergo: Serandipia, la facultad de hacer, accidentalmente, felices e inesperados descubrimientos.
¿Así que qué es lo contrario de Serendipia, una tierra al sur de especias y calor, frondoso pastos, colibríes, baños de mar, baños de sol? Piensa en otro lugar muy al norte, desierto, helado, frío, un mundo de piedra y pedernal. Llámalo Zembla. Ergo: Zemblania, lo contrario de Serendipia, la facultad de hacer deliberadamente infelices, desafortunados y esperados descubrimientos. Serendipia y Zemblania, los polos gemelos del eje sobre el cual giramos.
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Página 389 - El libro de la transfiguración

Día 84

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¡Feliz Navidad!

Día 83

Día 82

"Cuando un hombre, por la razón que sea, tiene la oportunidad de llevar una vida extraordinaria, no tiene derecho a guardársela sólo para él."

Jackes Cousteau

"Nuestro corazón puede estar ardiendo en llamas, y sin embargo nadie viene a calentarse en ellas, y los que pasan no ven más que un rastro de humo."

Vincent Van Gogh

"Lo que te hace sentir bien no te puede causar ningún daño."

Janis Joplin

"Sueña como si fueses a vivir para siempre, vive como si fueses a morir hoy."

James Dean

"No hay notas equivocacas; es la siguiente la que lo determina"

Miles Davis

"Me volví loco, con largos periodos de espantosa cordura."

Edgar Allan Poe

"La creación es un resultado del dolor. Hay que ponerlo en algún lugar, y yo escribo canciones."

John Lennon

"La verdad es como el sol. La puedes tapar durante un rato, pero no desaparece."

Elvis Presley

"El amor es la respuesta, pero mientras usted la espera, el sexo le plantea unas cuantas buenas preguntas."

Woody Allen

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Páginas distintas - Retratos de Pablo Bernasconi

Día 81

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en algún lugar !

Día 80

Aqui no prima el sentido
De Sandra Enciso

Este escrito... se lo dedico a Genaro

"Parado justo al filo de los libros que esta tarde no me dicen nada, de la ropa sucia que no es más que un significativo de la vida que llevamos.
Darse cuenta de golpe que la caída en la baldosa duele un poco menos que pescarse en medio de las cosas, en medio de tus cosas, resignado, a lo que se nos da, a lo que se nos viene.
Que terrible es observarse desde su propio espacio dando vueltas como un tigre de zoológico, como un picaflor en un cuarto al que se le ha cerrado la ventana, dándose contra esta, sin que converja ninguna explicación, de ese hachazo voluntario a la libertad, ¿que esto que nos atrae tanto a la desgracia?, de pensarnos justo ahí tan mohosos a la rutina que una vez fue un fugaz de diversión y esperanza.
Pequeña porquería, inesperada creencia, cada paso que demos valientes y estúpidos será esta vez nuestra ruta a la gloria y a lo reconfortante. Pero claro, estamos muy humanizados para darnos cuenta que al final nada nos contentará después de haber encontrado por una milésima de segundo la felicidad.
El valor calculado de esa masa conceptual y existencial, no existe en realidad, es un truco de nosotros mismos (su permeabilidad es audaz), pero así esta se pierde, se resbala de nuestras manos, se pulveriza con las horas del día, con el amor, con el trabajo, con el placer, la satisfación fragmentada, la misma milésima de segundo y después queda un dejá vu, como un leve recuerdo de esa falta de asesoramiento que tienen las palomas antes de cagar sobre la cabeza incauta. Y es que exactamente así es como funcionan las cosas, la única manera de tener esa pequeña y efímera recompensa de gozo, la única forma, presidir dando repetidas veces el mismo acto, sabiendo que el resultado será catastrófico igual o peor...... será nada."

Día 79

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¡caminando a casa!

Día 78

"Tienes razón hija mía: a los viejos se nos va la memoria, pero no es una regla general, ya que a muchos de nosotros nos gusta recordar, recordar cosas que aprendimos en la juventud, normalmente necedades, quizás porque tememos hacer un examen de conciencia a conciencia. De repente descubrimos que hemos vivido sin fe, sin esperanza, sin caridad. Sin fe en la vida quiero decir, sin esperanza en la muerte y sin caridad para con nosotros mismos…
Cuando te leo, Soledad mía, me es muy fácil darme cuenta que estás preocupada por la vejez y el aburrimiento de tu padre… Contra lo que supones, no me aburro, no tengo más que asomarme a la ventana y desde allí puedo ver, con tristeza pero no con aburrimiento, que las pasiones están desatadas, que todo está blindado: los automóviles, las casas, el guardia de la esquina, el portero del edificio, blindados, no con noble acero sino con rencor. Por aquí no te voy a mentir a estas alturas, todo es leña y fuego…
No, yo sé bien que no estoy para darte consejos. Me encanta si, y lo sabes, hablar en voz alta contigo, contarte algunas cosas aprovechando que estás lejos y no hay espacio, por lo tanto, para el rubor. Por hoy no te voy a pedir demasiado, solamente que cojas el teléfono y que llames a cualquier amigo y lo invites a bailar… No es consejo, sólo un deseo de tu padre que desearía que su hija no creyese en la historia, esa inmensa mentira, sino en el amor. En el que das y en el que recibes. ¿Me entiendes corazón?
La verdad es que no solamente pensaba en ti, Soledad. Se me vino a la cabeza la imagen de un par de colegas jóvenes que también escriben en el diario. Ellos me hablaron mucho y bien, de política y de historia; parecían muy duchos. ¿Y sabes? Les escuché con atención y no les respondí una palabra; pero al llegar a la casa tuve ganas de volver al diario y contarles, porque también puede ser un cuento, que tu viejo, ayer nomás, descubrió que la vida es como una especie de túnel por el que nos movemos sembrando o cosechando amor. Nada más. El resto… el trabajo, el estudio… es dar o recibir palos de ciego. Llama a tu amigo, Soledad, que el amor que no entregues o acojas esta noche, no lo recobrarás jamás. Te quiero."
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Sin página - Charlas con soledad

Día 77

Día 76

"Nosotros y otros animales percibimos lo que ocurre a nuestro alrededor. Esto nos ayuda, ya que nos sugiere qué podemos esperar e incluso cómo prevenirlo, y por lo tanto contribuye a la supervivencia. Sin embargo, este recurso funciona sólo de manera imperfecta. Existen las sorpresas, y son inquietantes. ¿Cómo podemos saber que tenemos razón? Nos enfrentamos al problema del error."
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W.V. Quine -Del estímulo a la ciencia

Día 75

El sueño. ¿Cómo se llamaba aquel poeta portuqués que dormía tan mal? Llamaba al insomnio, si mal no recuerdo, "Indigestión del alma". ¿Quizás sea éste mi problema- indigestión del alma - aunque yo no sea un verdadero insomne? Gérard de Nerval dijo: "El sueño ocupa una tercera parte de nuestras vidas. Nos consuela de las penalidades de nuestros días y de las penalidades de sus alegrías; pero yo nunca he descansado del sueño. Por unos segundos estoy entumecido, luego comienza una vida nueva, liberada de las condiciones del tiempo y del espacio, y sin duda similar a ese estado que nos espera después de la muerte. ¿Quién sabe si no habrá una unión entre esas dos existencias y si no será posible que el alma las una ahora?". Creo que yo sé lo que quiere decir.
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Página 114 - El libro de la transfiguración

Día 74

No son los presentes caros ni los esperados o los que guardo sobre las repisas y en las paredes los que tengo como favoritos. Son en realidad aquellos que muestran su propia luz en la oscuridad. Hoy en aquella pequeña cueva todo alrededor se ilumina gracias a ti
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Nunca pierdas esa sonrisa !!!

Día 73

"He pasado tres días extraños: el mar, la playa, los caminos me fueron trayendo recuerdos de otros tiempos. No sólo imágenes: también voces, gritos y largos silencios de otros días. Es curioso, pero vivir consiste en construir futuros recuerdos; ahora mismo, aquí frente al mar, sé que estoy preparando recuerdos minuciosos, que alguna vez me traerán la melancolía y la desesperanza.
El mar está ahí, permanente y rabioso. Mi llanto de entonces, inútil; también inútiles mis esperas en la playa solitaria, mirando tenazmente al mar. ¿Has adivinado y pintado este recuerdo mío o has pintado el recuerdo de muchos seres como vos y yo?
Pero ahora tu figura se interpone: estás entre el mar y yo. Mis ojos encuentran tus ojos. Estás quieto y un poco desconsolado, me miras como pidiendo ayuda."
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Página 27 - El Túnel

Día 72

He retrocedido en el tiempo, pero no soy yo al que imaginé ver. Esta ocurriendo ahora sin motivo aparente, que ya no hay sombras tras las hojas. Entre las cortinas, la fluorecencia lleva naturaleza de pájaro. Es esa mirada tuerta del destino, que impulsa a serle fiel a las convicciones de esta lucha. Los caracoles, no llevan más heridos ni muertos sobre sí. Ante este silencio, nacen nuevos impulsos y tras el charco, la calma y el sonido del paralelo. No te engañes, al parecer, todo alrededor nos dice que las verdaderas gestas, apenas comienzan.
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Nunca nada es permanente.

Día 71

"No hay arte nuevo. Hay artistas nuevos. El artista nuevo tiene que ser completamente fiel a sí mismo, ser un creador, ser capaz de construir sus propios cimientos directamente y solo, sin apoyarse en el pasado o la tradición.... la fórmula es su antítesis".
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Egon Schiele

Día 70

...
Acabo de terminar el camello salvaje,
y sólo esta canción lo puede representar !!!

Día 69

"Su talento era tan natural como el dibujo
que forma el polvillo en un ala de mariposa.
Hubo un tiempo en que él no se entendia a sí
mismo como no se entiende la mariposa, y no
se daba cuenta cuando su talento estaba magullado
o estropeado. Más tarde tomó conciencia de
sus vulneradas alas y de cómo estaban hechas,
y aprendió a pensar pero no supo ya volar, porque
había perdido el amor al vuelo y no sabía hacer más
que recordar los tiempos en que volaba sin esfuerzo".
...
E. Hemingway, "París es una es fiesta".

Día 68

...
Necesito una dosis de Alcohol !!!

Día 67

"La gente cree, que ser artista significa hablar hermosamente, o cantar hermosamente, o dibujar hermosamente o hacer música hermosa.Y pocos saben, que ser artista, significa elegir la vida, cuando uno desea morir. Precisamente por eso los artistas merecen la inmortalidad."
Platón
...
Gracias Laurita

Día 66

"... Y dentro había una instantanea Polaroid: Pollux Lesiak haciendo la mueca. Como para morirse de dicha. El encanto imperceptible materializado y revelado, una imagen nítida, la evidencia de ese rostro al tiempo lúcido y cándido, un gesto provocador, he ahi el motivo de por qué los hombres llevan millones de años corriendo detrás de las mujeres sin alcanzarlas nunca del todo. Las mujeres son más avispadas que los hombres, más valientes, más sabias, más enloquecidamente audaces, cuando miran ante sí llevan, todas ellas, el hastío y sobre todo el deseo en sus ojos llenos de una desafiante nada. El hombre, o bien sabe que nada puede esperarse de la existencia, y se limita a aguardar sentado, instalándose en el cinismo, o bien cree estupidamente que siempre se puede llegar a algo, y se lanza entonces al asalto, espada en alto, para caer de golpe, sin que nadie escuche sus gritos. En cambio, la mujer sabe ambas cosas a la vez y obra en consecuencia. Es decir, sabe que nada puede esperarse de la existencia, y como lo sabe se lanza al asalto porque sí, sin más, por simples ganas de vivir. No tiene miedo, así es que no arriesga caída alguna."
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Página 245 - El camello salvaje

Día 65

Tarzán y el paraiso perdido
de Arturo Corcuera

Aaauaúaaa...!Aaauaúaaa...!

Tarzán (Johnny Weismuller) es internado en un
manicomio por creerse Tarzán.

Su grito, que asusta a médicos y enfermeras, no es el
clarín con el que hacia su victoriosa aparición en la
pantalla. El grito a Tarzán no le pertenece. Fue un
collage de sonidos confeccionado y patentado por la
Warner Brothers: decantaron en el laboratorio los
gruñidos de un cerdo y las notas de un tenor.

Tarzán en el sanatorio para artistas (retirados) de
Hollywood,
abatido y vencido por la camisa de fuerza
(él que encarnó la fuerza sin necesidad de camisa).
Hoy casi a oscuras y ayer mimado por los reflectores.
Tarzán víctima de una dolencia cardiaca
se toca el corazón y piensa en Jane.
Desamparado llama en su desesperación a Chita
(entre sombras ve y besa a Chita como si fuera su madre.
Chita se limpia la boca, hace morisquetas
y dando volatines desaparece),
llama a Chita para que lleve un recado pidiéndole
ayuda a Jane.

Pero Chita no podrá acudir. Chita no existió en la vida
real.
(Eran ocho monas chimpancé, ocho monas que parieron su
estampa
cinematográfica).

Y Jane,
la bella silvestre de los níveos brazos,
ya no lucirá más su silueta junto a Tarzán,
porque Jane ya no filma. Hace mucho tiempo que se
le venció el contrato con la Warner: las piernas de
Jane ya no están todo lo tersas que uno quisiera
para hacerlas figurar en el reparto.

(Ah, Jane, paraíso perdido, divino tesoro,
ya te vas (para no volver),
cuando quiero llorar
pienso en ti, mi dulce Jane.
Cuánto hubiera dado por tenerte en mis brazos,
por confesarte mi amor: Yo querer mucho a Jane.
Silencio insensato que guarde por culpa de mi
testaruda timidez.
Por culpa de los barritos de mi precoz adolescencia.

Ah, Jane, ya no adoro tus senos besados por las lianas.
Tus senos asediados al centímetro por flechas y lanzas.
Ya no adoro tu rostro
que el tiempo implacable ha ido modelando a su
capricho.
Tu rostro que acaricie con ternura (a escondidas del
público) en todas las carteleras.

Que no me digan nunca que te quitaste el maquillaje.
Que no me enseñen nunca tus cabellos de
desfalleciente plata.
Para mi tú serás siempre la linda muchacha que yo
amé matalascallando,
que yo ayudé a inventar con mis ensueños en los
destartalados cines de mi barrio, mi inolvidable
Jane).

En su cuarto Tarzán da vueltas como condenado
y en su rayado papel de loco repara en el espejo del
lavabo y quisiera lanzarse.
Tarzán varias veces campeón olímpico de natación.
Amor, juventud y dinero, la veleidosa gloria:
todo desde el trampolín se le fue al agua.
Todo se lo devoraron con voracidad las fieras.

Entre paredes pálidas que su insomnio decora de
enredaderas
por sentirse libre (al final de la película) se aferra a sus
sueños:
se sueña sobre el lomo de sus elefantes y sonríe.
Se sueña venciendo a sus repujados cocodrilos de
cartón.
Ve acercarse a sus leones de felpa (pura melena) y
Tarzán siente miedo
y tiembla y grita como un desventurado niño de pecho:
Aaauaúaaa...! Aaauaúaaa...!

Pobre Tarzán indefenso y desnudo,
descolgado del ecran por inservible,
loco, completamente solo entre los locos,
aullando perdido en su paraíso perdido,
sin Jane, sin chita, sin fuerzas, sin grito,
solo con su soledad y sus taparrabos.

Día 64

Un cuento de 500 Palabras
de Lucho Zuñiga

¿Aquí es donde empiezo a respira? Sí ¿Cuál es mi nombre? Un cuento de 500 palabras. ¡Genial! ¿Y a qué me dedico? No lo sé ¿Cómo que no lo sabes? !Algo tengo que hacer en la vida! Eres solo un cuento de 500 palabras ¡Me resisto a creer que tan solo sea eso! Al menos estás vivo. ¡No! Mi existencia debe significar algo más que “estar vivo”. Yo soy un cuento. Debo causar alguna sensación en el lector. Llevarlo hasta algún paisaje, darle un pequeño drama, emocionarlo. Tú eres sólo un cuento de 500 palabras. ¡Espera! Un cuento debe de tener una estrategia, ¡eso si lo sé! ¿Cuál es mi estrategia? Tú sólo tienes que hablar, así el cuento se escribirá solo. ¡Pero debe existir un personaje! Los cuentos tienen personajes y ¡yo soy un cuento! Las palabras se me agotan. ¡Exijo un personaje ahora mismo! El único personaje eres tú. ¡Imposible! Tu única acción es hablar. ¡No! ¡Me resisto a que tomes el control! Si tú no me vas a dar un personaje, ¡yo lo crearé! Adelante. Está bien, dame tiempo. Tienes todo el tiempo del mundo. Aquí va. ¿Cuántas palabras me quedan? Más de doscientas cincuenta. Excelente, ya tengo mi historia.
Hay un escritor, un escritor que escribe un cuento de 500 palabras. El escritor está convencido de que todo cuanto es una criatura viva. Un ente que respira y al que no le debe sobrar ninguna palabra. El escritor bautiza a su criatura como "Un cuento de 500 palabras". El cuento se emociona. "Seré parte de la historia de la literatura !Seré leido por varias generaciones!". De inmediato pide un argumento. El escritor le dice que no existe. Que el único personaje es él. El cuento grita. ¡No te creo! ¡No hay cuento sin trama! El escritor calla. El cuento se queda solo con sus palabras. Piensa que los otros cuentos ni siquiera lo mirarán. "Eres casi como una hoja en blanco. Nadie te leerá". El cuento de 500 palabras llora solo en un rincón oscuro de la literatura universal. Los lectores lo encuentran y no entienden la existencia de un cuento así. Piensa en su padre, el escritor, que sin darle ninguna explicación lo dejo abandonado. En su soledad, el cuento de 500 palabras imagina otra criatura.
Un cuento de 7 palabras que pueda acompañarlo. Un cuento que signifique algo. No como él, huerfano de trama, experimento fallido. Largas horas dedica a la concepción de su pequeño hijo. "A tí te daré un significado oculto. Los lectores tratarán de interpretarte. Brillarás con luz propia entre los demás con sus poderosas 7 palabras. Estaré muy orgulloso". Pasan los días, pasan los meses. hasta que el cuento de 500 palabras logra parir un hijo.
¿Allí termina? Sí ¿Cuales son las 7 palabras? No te las diré. ¡Exijo que me las digas! No. Se las daré a otro escritor. Y ese escritor se hará muy famoso igual que mi criatura. Te diré solo una de las 7 palabras: dinosaurio.
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Página 47/49 - El Círculo Blum

Día 63

En algún lugar de Lima, en un mediano distrito, junto a una pequeña huaca, sobre el tercer piso, apoyado de este lado de la ventana. Descanza los versos que me dejaste :
"el pez no sabe lo que es ser / una herramienta del destino"
...
esta noche, ya es diferente.

Día 62

Día 61

Y no puedo dormir… no me acostumbro al techo que aplasta la cama.
…
Estar aquí es diferente, las veredas no llevan historias tras de sí, o al menos a mi no me hablan como al resto, bajo ningún espacio y en ninguna altura estoy tranquilo, si me es ajeno hasta el viento que corta camino frente a esta casa. Siento que hay huéspedes, horas de feriados en la habitación, no hablan mucho, se limitan a mostrarme como es allá afuera, y no es grato, no lo es, ver como distingo al otro lado, una a una, cada cueva que se desprende a ciegas, y ahí van ellas sin despedirse la una de la otra, vomitando sus horas, esas mismas que han venido a acompañarme por acá.
Tampoco es tan tarde y es muy poco usual, como la bulla no le hace frente a la realidad, del lugar del que procedo, no es lo acostumbrado, mucho menos se le llama normalidad. Pero ¿quién soy yo para decirlo?, ¿quién soy realmente?, quizás se trata de una fuerza desconocida, algo superior, como la lluvia o este compas que sigue atado a las paredes, el que me hace imaginar esta lucha desigual en la cabeza…. No estoy tan preocupado, suelo ser muy a menudo… un ermitaño de mis propios ojos.
….
mira… otra cueva va cayendo sin despedirse de la otra.

Día 60

Día 59

[un puercoespín]
de Andrea Cabal

dijiste que te gustaba la carne con espinas. que era tu vida el caminar de lado, ser blanca como las angostas calles de tu casa y brillar en silencio como las estrellas del techo que se te cae todas las noches. yo soy un animal que se amolda a tu cama repleto de espinas. lleno de cercos y púas. soy la mortaja que en tu vientre se revuelca pidiéndote madre. la mujer que en tu mente me reta, soy yo, vestida de lana por el invierno, escondiendo las púas para no asustarte y cantando en voz baja, la canción de cuna de los niños que tienen frío. una burbuja rosada se cuela entre tus ojos que miran al techo del piso ocho

y solloza.

Día 58

Un terno
de Yolanda Westphalen

Sobre una silla de madera
yace
un saco de casimir usado
blando
arrugado
y sobre el travesaño apolillado de la silla
se yerguen
a lo macho
unos pantalones grises abrillantados por el uso y el abuso
La silla y el terno ofrecen
una sofrenada visión
de una extraña cáscara de hombre
El saco vive aún un gesto
viril
no carente de dignidad prosaica
sabemos que no deberíamos
observar
esa mentira de hombre
ese no-ser existente
sentimos subir a nuestras gargantas
injertadas
en una curiosidad crispada como un erizo de mar
el deseo de palpar ese terno
manoseamos sus fundillos raídos
los bolsillos del saco llenos de puchos de cigarros baratos
de huachitos de lotería
de boletos de ómnibus
y a pesar de sentirnos humillados
persistimos en esa mentira exultante
de identificarnos con esa vida ajena
con ese cuerpo ausente
con olor y sudor a bencina
y nos precipitamos
en ese infierno de sabernos
plenos de una curiosidad morbosa
solos
despojando a un hombre inexistente
de su presencia hecha ausencia
mientras nosotros seguimos tocando oliendo rebuscando
ese perfil gastado de una vida forrada en tela
y el terno de casimir barato
nos mira con sus rayas grises y azules
nos observa con sus líneas desplanchadas
y nosotros avergonzados nos evadimos
de sus rayas de sus líneas rectas
pero al huir llevamos pirograbada
en nuestra conciencia
el haber violado incruentamente
la intimidad de un hombre

Día 57

Día 56

Sobre el nivel del mar
de Karina Valcárcel

Mar, no puedes contra mí
ni tu salpicadura submarina arañándome la falda
ni tu ronroneo pedregoso a las 3 am.
ni los castillos de arena deshechos en mis botas
ni el dragón de la luna reflejándose en tus ojos.

No puedes
simplemente no puedes llevarme
mi cuerpo es un peñasco habitado por la espuma
mi sangre brisa turbia
No puedes quitarme las manos para que cesen de caer
las rocas en tu cuerpo
en la sábana acuosa donde fui feliz
enredándome en las redes de los desempleados.

No puedes destilar todo este alcohol que llevo dentro
quitarme el beneficio del licor y de la duda
ahora sólo eres un perrito chapoteante
por más que me rodees y me mojes la falda
y me vistas de algas
y me olvides

Y aunque me naufragues y me aísles y termines por amarme
no puedes contra mí

Tengo que arribar a la marea
convertirme en bandera pirata
destesorarme
alimentarme de ballenas de ser necesario
parchar nuestros temores
entonces,
cuando marquemos los límites
y creemos nuevos mapas
cuando la sal de tu llanto se transforme
en un botecito de vela y mi furia en un león dormido
podremos ir juntos contra el mundo.

Día 55

Hay verdaderos días donde no hace falta pensar del todo, el sol sale, cruza infinitos lugares, quizas también nuestras mentes, asociado a ello diría entonces que la claridad se abre paso sin permiso en todos, formas y colores alrededor acompañarían las palabras si le damos sentido. Es perfecto y sincero decirlo, es un buen momento por ejemplo.
...
Para acordarme de ti
.... Feliz Día !!!

Día 54

Día 53

"...A algunos nos han pagado por eso, por contar y oír y ordenar y contar. Por retener y observar y seleccionar. Por sonsacar, aderezar, recordar. Por interpretar y traducir e instigar. Por tirar de la lengua y per­suadir y tergiversar. (A mí me han pagado por contar lo que aún no era ni había sido, lo futuro y probable o tan sólo posible —la hipótesis—, es decir, por intuir e imaginar e in­ventar; y por convencer de ello.)
Luego la mayoría olvida cómo o a través de quién llegó a enterarse de lo que sabe, y hay personas que incluso creen haberlo alumbrado ellas, lo que sea, un relato, una idea, una opinión, un chisme, una anécdota, una falacia, un chiste, un juego de palabras, una máxima, un título, una historia, un aforismo, un lema, un discurso, una cita o un tex­to entero, de los que se apropian ufanamente, convencidas de ser sus progenitores, o acaso sí saben que están robando pero lo alejan de su pensamiento y así se lo esconden. Ocurre cada vez más en nuestro tiempo, como si hubiera en él prisa por que pasara todo al dominio público y ya no hubiera autorías, o, dicho con no tanto prosaísmo, por convertir todo en sólo rumor y refrán y leyenda que corran de boca en boca y de pluma en pluma y de pantalla en pantalla, todo incon­trolado sin fjeza ni origen ni sujeción ni dueño, todo espo­leado y desbocado y sin freno."
...
Página 20 - Tu rostro mañana

Día 52

El gato yacia sobre sus patas, atrapado en su agilidad. Junto a la puerta de barrotes llenando las hendiduras de esos espacios vacios. Patas, tronco y cabeza en tres espacios y pareciese tiempos distintos, sólo la cola blandengue y alerta imaginase libre del problema. Y asi pasaba el rato, cuando de pronto entre mirada y mirada, zas, el gato que volvió a su forma, fue sólo un segundo en el que aparte la vista. Ahora, estrechando las huellas de siempre, el animal lame cada uno de sus miembros, una y otra vez los bigotes que se pegan al roce y la repetición, el aire se hace distinto para los ojos que no conciben que es tan fugaz y poco literal explicarlo todo.
Yo sé que el aguarda también la noche, saltará una vez más por el techo, se prepara entre tanto, probará estar alerta, y volverá a su gracia de figura sombría, el gato no se engaña, ni peca, está en su derecho.
...
El es natural.

Día 51

"Estaba fuera. Era de noche, y hacia frío.
Anduve algunos metros sobre la acera irreal. Me detuve y contemplé los edificios. Era el momento más bello de mi vida, sin más. Prendí un cigarrillo, y la brasa crepitó. Hacía frio. El humo tenía un sabor a avellana salada. Detrás de una ventana iluminada, en un tercer piso, telefoneaba una mujer. El mundo se extendía a mi alrededor, bajo la luz de las farolas, inmenso y animado por doquier. El tiempo por venir es un tiempo virgen, el porvenir es libre y el mundo es inmenso. Todo me pertenece."
...
Página 69 - El camello salvaje

Día 50

Un iceberg llamado Poesía
de Pablo Guevara

Y como yo no era heredero de nada

-y no prometía nada a nadie… salvo unas palabras sueltas
unas letras apenas garrapateadas… letras por escribir
a mediano y a largo plazo aún por redactarse…

Yo no podía condenar a nadie
a vivir en mi compañía a vivir entre la luz y las tinieblas
las tinieblas y la luz y las soledades
por muchos años luz…

Día 49

33
de Luis Valle Goicochea

Ahora yo recuerdo que la Muerte
no buscaba la entraña de la tierra,
sino que divagaba por el pueblo...
Allí se vivía muriendo; se igualaban
muerte y vida; tal era la tristeza
y el cansancio que regían
el discurrir ambiguo de las cosas...
El saúco triste y su fatiga, las campanas
que eran trémulamente amargas
en la fiesta así como en el día
en que alguno acababa...
la fuente,
la piedra del camino, nos decían
que allí se moría para
quedar invisible, viajando solitario,
entre las mismas gentes y los mismos árboles.

Día 48

Cazador de espejismos
de Elqui Burgos

1
con qué buen tino con qué buen tacto
cauto extremadamente cauto hasta más no poder desdeño lo
inverosímil
con cuánta previsión y sagacidad preparo mi espíritu para el
asalto
ningún cielo ninguna enormidad debe sorprender mis ojos el más encarnizado y furibundo no de alguna muchacha
se estrellará en mi coraza
lento lento y muy pausadamente permito que el mundo ingrese
a mi casa
y estoy a punto de creer que es mucho más hermoso que mis
propios y secretos
anhelos
a punto de decir nosotros nuestro el intento
ah frenético el manoteo de nuestras manos bajo la roja manzana y que conste los muertos no nos impulsan al sacrifico
ninguna nueva variedad de jesuitismo nos hace sentir culpables alabado pues sea el supremo esfuerzo que haga nuestro el galardón
bendito el nombre de mis hermanos
hosanna hosanna soy tan feliz como el más intenso amanecer en
el corazón de un loco

2
vimos fieras y mordeduras el espeluznante intento de refrescar
un espíritu
observamos tu vehemencia palpamos tu sed
tu alma reseca como tierra jamás visitada por la lluvia
y te vimos morder de golpe el fracaso derrumbado bajo el peso
del corazón
di entonces desdichado cazador de espejismos a qué tanta
obstinación
a qué como astro desprendido acuchillarse la piel en este vano
afán
el de ser remolcado por el júbilo de los creyentes que pasan

3
a pesar que soslayo vejaciones relego ultrajes de la vida
digo rata hombre alimaña he aquí el iluminado
la conciencia de que no se puede vivir sin que nada te apasione
bien he comprendido la necesidad la urgencia
un mito creencia y certeza de arañar la pulga de algo verdadero no importa que en pleno salto mortal unos vampiros pigmeos
horribles
corten ojos y trapecios en el acto más cruel de ilusionismo
no importa importa que entre mi deseo esfumen el manantial que ahora
espejea allá a lo lejos
o el rato menos pensado cuando tú menos esperas
mensajeros anuncien a tu puerta buenos y espléndidos augurios perdido cazador así es la vida
terrible y a la vez inabdicable territorio
por donde el más perfecto aullido pasa y arrastra
y cercena en mil pajadas el espejismo o estrella que perseguías
estrella que rueda y rueda y siempre rueda
en el vasto llano del descontento
así es la vida mas ay de mí si nunca yo muriera

Día 47

El acertijo
De José Watanabe

Tumbado en la cama busco el ángulo, la coincidencia,
el montaje visual que me permita sacar los pies por la
ventana.
De este modo mis pies van a posarse en la pequeña colina de
las amapolas.
Allí permanecen toda la tarde moviéndose acompasadamente
como metrónomos. Los miro
pálidos y delgados.
Recuerdo que no hace mucho entre ellos se repartía
el instinto del vago
que viaja intuyendo las pieles más amables de la tierra,
arena, yerba, polvo, una y otra piedra en medio del río,
y sin extraviarse nunca.

La colina de las amapolas oscurece, recojo mis pies.
En el cielo empiezan las estrellas, numerosas y parpadeantes.
La más brillante y seguramente la más sarcástica
se acerca hasta el filo del tejado:
"Entre nosotras hay un acertijo, un camino
disimulado, el largo camino de regreso a tu casa,
tienes que encontrarlo posando el pie en la estrella
correcta".

En un hospital se confunden las voces propias y las flotantes.
La estrella ha hablado?
Díganle que mis pies han perdido el instinto del vago
y que el acertijo es muy cruel.

Día 46

"Las ciudades me dan miedo. Pero no hay que salir de ellas. Si uno se aventura demasiado lejos, encuentra el círculo de la Vegetación. La Vegetación se ha arrastrado kilómetros enteros en dirección a las ciudades. Aguarda. Cuando la ciudad esté muerta, la Vegetación la invadirá, trepará por las piedras, las estrechará, las escudriñará, las hará estallar con sus largas pinzas negras; cegará los agujeros y dejará colgar por todas partes sus patas verdes. Hay que quedarse en las ciudades mientras estén vivas, no se debe penetrar solo bajo la gran cabellera que está a sus puertas; es preciso dejarla ondular y crujir sin testigos. En las ciudades, si uno sabe arreglarse, escoger las horas en que los animales digieren o duermen en sus agujeros, detrás de los montones de detritos orgánicos, sólo se encuentran minerales, los existentes menos horrorosos."
...
Página 197 - La náusea

Día 45

Nadie lo sabe
de Mario Benedetti

Nadie lo sabe
Nadie lo sabe
nadie

ni el río
ni la calle
ni el tiempo

ni el espía
ni el poder
ni el mendigo

ni el juez
ni el labriego
ni el papa

nadie lo sabe
nadie

yo tampoco

Día 44

“Eché una mirada ansiosa a mi alrededor: presente, nada más que presente. Muebles ligeros y sólidos, incrustados en su presente, una mesa, una cama, un ropero con espejo, y yo mismo. Se revelaba la verdadera naturaleza del presente: era todo lo que existe, y todo lo que no fuese presente no existe. El pasado no existía. En absoluto. Ni en las cosas ni siquiera en mi pensamiento. Por supuesto, sabia desde mucho tiempo atrás que el mío se me había escapado.[...] Para mí el pasado sólo era un retiro, otra manera de existir, un estado de vacaciones y de inactividad; al terminar su papel, cada acontecimiento se acomoda juiciosamente en una caja y se convertía en acontecimiento honorario; tanto cuesta imaginar la nada. Ahora sabía: las cosas son en su totalidad lo que parecen, y detrás de ellas ... no hay nada”.
...
Página 125 - La náusea

Día 43

Aplastamiento de las gotas
de Julio Cortazar

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Día 42

"tus sueños, no van de la mano junto a mis pesadillas"
....
Ella luego tomó su desayuno

Día 41

Día 40

El capitán Dexter
De Luis Hernandez

Digamos que eres un muchacho, que una noche azul de neblina sales a la ciudad. para encontrar diariamente lo inencontrable. Digamos que los vidrios burilados y el aserrín de los bares te llaman a la quietud. Y vas solo, infinitamente solo. Pero llevas contigo una flor que es extraña. La flor de lo que jamás fue tuyo: muchas veces el Amor es lejano.

El Capitán Dexter observó la red-spot del planeta Júpiter. Y luego el astro inmenso. Y sus lunas: los astros de Medicis. No sé cómo es el verso de Milton, pensó Dexter. Y recitó mentalmente, mientras corregía el rumbo mediente la ecuación de Lorenz.

Noche. Noche de esta
Tierra

Dí:

Quién eres tú
Eres el atardecer
De las praderas

O el País de Gales
Que he soñado
Cuando joven
Y soñaba

El resultado fue \/ 0 0.001 aproximadamente, pero Dexter con la experiencia de la juventud transformó el aproximadamente en algo exacto. En el fondo Dexter era un astronauta ample est simple direct dans l'expression de l'idèe.

Había sido entrenado en la Escuela de Astronautas Exteriores donde fueron sus maestros un indio navajo y un ex-profesor de Armonía Tonal, quien abandonó la música por las matemáticas puras.

Ce n'est past fortuitament que el capítulo concluya aquí.

Día 39

El maestro de Kung Fu
De José Watanabe

Un cuerpo viejo pero trabajado para la pelea
madruga y danza
frente a los arenales de Barranco
Se mueve como dibujando
una rúbrica antigua, con esa gracia, y
sin embargo, está hiriendo, buscando el punto
de muerte
de su enemigo, el aire no, un invisible
de mil años.
Su enemigo ataca con movimientos de animales
agresivos
y el maestro los replica
en su carne: tigre, águila o serpiente van sucediéndose
en la infinita coreografía
de evitamientos y desplantes.
Ninguno vence nunca, ni él ni él,
y mañana volverán a enfrentarse.
-Usted ha supuesto que yo creo a mi adversario
cuando danzo- me dice el maestro.
Y niega, muy chino, y sólo dice: él me hace danzar a mí.

Día 38

Caminata
de Karina Valcarcel

Si camino con los pies sobre la tierra/ probablemente alguien esté tocando el techo con las manos al otro lado del globo/ para equilibrar este descuido de querer sentirme tan humana.

Día 37

Día 36

Pag. 45*
De Manuel Munive

Debí venir aqui primero
Pero su perfíl sobre este horizonte eterno ardía
Y al dolor hay que correrle
Como de tus encrespadas olas.

Nunca te pregunté qué pensabas de Claudia.
Cuando te la presenté
Yo sobraba esa tarde.

No entiendo aún
No descifro a la primera
La sentencia que culebrea entre tu murmullo alineado.

Debí venir primero a verte
Antes de viajar a verla
Y regresar con el alma y las manos vacías.

Palabras que surgen del rumor de la espuma
Ahora las entiendo:
Claudia era menos sólida que la brisa que la recostó
en mi lecho.

Hay que estar solo para entender de golpe.
Nunca exististe, Claudia: me sale a cuenta pensar así.

Soñe que anduve sobre ti.

Pero tampoco estuve solo
El mar
Como ahora
Estará siempre de mi lado.

No fue a mí en verdad,
Sino al mar al que le diste la espalda.

*este poema no lleva titulo

Día 35

Sapere Aude
de André Cazudgg

Quién es ese hombre solitario que pierde la mirada
Tras las dunas desiertas de la mañana
Que saluda a los desconocidos y les sonríe
Procurando ser fugaz
-Procurando hacer del tiempo un pedido de última hora-

Ese hombre cubierto de pasado
Le susurra un secreto a la arena cálida

Y reprime el impulso de nostalgia en sus bolsillos
Bajo la ropa no hay alguien
Que se ocupa de ser quien no es

Hay sólo piel y huesos
Con frío de unos versos

No se oculta
No disimula
-Poco importa si abre o cierra las ventanas-

Su cuerpo es simultáneo al oleaje
Y a la masa inconmensurable del océano

Se parece a el también en esto:
Regresa siempre a morir
Sobre la herida gris de la tierra.

Día 34

Lo que se apaga
De Sandra Enciso

El bombillo de mi cuarto ya no prende más, por alguna razón se cansó de cubrir de luz amarilla de cuando en cuando, llegaba de forma racionada a mí. Fueron 275 días con 8 horas que me duró. Un día leyendo en mi cuarto observé que no estaba sola, el bombillo me observaba sordamente, tenue no tenía la misma lumbre de siempre, ¿qué me estaba diciendo?, ¿qué estaba tratando de decir en ese momento en que produjo un pequeño sonido que tienen los bombillos antes de fenecer?, oí claramente su grito casi silencioso ahogándose en mi cuarto y entonces todo la escena se cerró ante mis ojos, mis manos soltaron a Moro inmediatamente, me quede escuchando los restos movimientos de la madrugada y recordé la danza eterna del bombillo con las polillas alrededor de él. ¿Qué les cantaba entonces? ¿qué les diría para que estás alteren sus cuerpecitos aleteando sus alas fervientes a la entrega?, a la ronda del morir por él. /Calor/Dolor/ cualquiera de los dos y casi se diría que es lo mismo, que tienen ese mismo bosquejo. Las grandes problemáticas, el saco y la corbata me mantienen olvidándolo todo, incluso que te has ido, me hace apretar por inercia el interruptor y entonces yo cometo la danza eterna, el juego de querer morir en la ronda sin luz.

Día 33

"Yo" con mayúscula
de José Emilio Pacheco

En inglés "yo", es decir "I",
se escribe siempre con mayúscula.
En español la lleva pero invisible.

"Yo" por delante
y las demás personas del verbo
disminuidas siempre.

Por eso qué presunción decirle al mundo:
"Yo soy poeta."
Falso: "yo" no soy nada.
Soy el que canta el cuento de la tribu
y como "yo" hay muchísimos.

Ocupamos el puesto en el mercado
que dejó el saltimbanqui muerto.
Y pronto nos iremos y otros vendrán
con su "yo" por delante.

Día 32

El espejo de un momento
de Paul Éluard

Disipa el día,
Muestra a los hombres imágenes desligadas de la apariencia,
Les arrebata la posibilidad de distraerse,
Él es duro como la piedra,
La piedra sin forma,
La piedra del movimiento y de la mirada,
Y tanto su resplandor que todas las armaduras, todas las
máscaras son deformadas.
Lo que la mano incluso desdeñó asir de la forma
de la mano,
Lo que se comprendió no existe más,
El ave se ha fundido con el viento,
El cielo con su verdad,
El hombre con su realidad.

Día 31

...
Such is the way of the world / You can never know / Just where to put all your faith / And how will it grow...

Día 30

La Lección
De Blanca Varela

Como una moneda te apretaré entre mis manos
y todas las puertas cederán
y lo veré todo
y la sorpresa
no quemará mi lengua
y comprenderé entonces el crecimiento de las plantas
y el cambio de pelaje en las pequeñas crías.

Hallaré la señal
y la caída de los astros
me probará la existencia de otros caminos
y que cada movimiento engendra dos criaturas,
una abatida y otra triunfante,
y en cada mirada morirá la apariencia
y desnudo y bello
te arrojará la fábrica entre nosotros.

Día 29

"... ¡Oh! Ese es el precio de la lucidez. Has viajado hacia ti mismo. Has huido y te has reencontrado, te has perdido y has vuelto a amar. Te has reiniciado y me traes noticias. Cuentame todo lo que has aprendido a traves del estremecimiento. Hablame de esa espalda... Tengo la insoportable necesidad de saber que pasó. Porque tienes olor a historia, a arabe cansado de tanta belleza..."
...
Asi fue como un día "pepino" volvió...

Día 28

...
El horizonte

Día 27

...
la calma

Día 26

"... Ante todo, los comienzos deberían haber sido verdaderos comienzos. ¡Ay! Ahora veo tan bien lo que quise. Verdaderos comienzos, que aparecieran como sones de trompeta, como las primeras notas de una música de jazz, bruscamente, cortando de golpe el hastío, consolidando la duración; esas noches excepcionales en que uno dice: “Pasearía si fuera una noche de mayo”. Salimos, acaba de aparecer la luna, estamos ociosos, vacantes, un poco vacíos. Y de golpe, pensamos: “Algo ha sucedido”. Cualquier cosa: un ligero crujido en la sombra, una silueta ligera que cruza la calle. Pero ese acontecimiento fútil no se asemeja a los otros; en seguida vemos que precede una gran forma cuyo dibujo se pierde en la bruma, y entonces nos decimos: “Algo comienza”."
...
Página 56 - La náusea

Día 25

"...¿Sabe usted cuál es el problema? Nos encontramos en la última de tres generaciones que la Historia tiene el capricho de repetir de cuando en cuando. La primera necesita un Dios, y lo inventa.
La segunda levanta templos a ese Dios e intenta imitarlo. Y la tercera utiliza el mármol de esos templos para construir prostíbulos donde adorar su propia codicia, su lujuria y su bajeza. Y es así como a los dioses y a los héroes los suceden siempre, inevitablemente, los mediocres, los cobardes y los imbéciles."
...
Pagina 141 - El maestro de esgrima

Día 24

ya tengo un motivo !
en alguna parte, alla afuera, quizas muy muy lejos
existe alguien
....
la voy a encontrar.

Día 23

Día 22

Pasatiempo
De Mario Benedetti

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía

luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era océano
la muerte solamente
una palabra

ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros

ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.

Día 21

Día 20

Líquenes
De Rene Char

Yo Iba entre los relieves de una tierra desnuda, entre los secretos alientos y las plantas sin memoria. La montaña se alzaba como un frasco lleno de sombra que por un instante abrazaba el gesto de la sed. Mi huella, mi existencia se perdían. Tu rostro resbalaba retrocediendo ante mí. No era más que una mancha que buscaba una abeja que en flor la transforma, creyéndola viva. Íbamos a separarnos. Tú querías en el arriate y yo penetraría en el jardín del vacío. Allí, bajo la protección de las rocas, en la plenitud del viento, pediría a la noche verdadera que dispusiera de mi sueño para acrecentar tu dicha. Y todos los frutos te pertenecerían.

Día 19

Es momento y no hay gozo, es hora de dejar atras el pasado y abrirse a la pena. Dejarse masticar por un corazón dolido y derramado. Cubrir las aceras de tantos dias para llegar a olvidar. No queda sino una nota de agradecimiento en la espalda por todo lo bueno, seguir caminando y ser feliz.
...
gracias por todo

Día 18

Yo tengo un sol opaco...
De José Ruiz Rosas

Yo tengo un sol opaco en la mirada
puesto a secarse allí como una estopa
y me ciega de veras, porque abundan
marginadas estrellas en los párpados
que concurren a diario entre la sombra,
leve delito de la luz, que cuaja
en pretéritas lágrimas de infancia
y, durecidas pústulas, legañas
estorban todo el porvenir del ámbito,
miran apenas huellas, más por tacto,
más por olfato que por fiel vislumbre.

Yo tengo el ojo así, túrbido y tenue,
pegado al microscopio, sin los ágiles
desplazamientos de húmedos microbios
atender, con la voz puesta de bruces
convertida en silencio desde el tiempo,
desde las hóspitas cavernas, desde
la pelambre aterida, desde el rayo
divinizado, desde el árbol mágico.

Yo tengo el tímpano más bien ligero,
el martillo en metal endurecido
como un desnudo afán de lluvias, como
un onanita enfermo en resonancias,
acuclillado caracol, dormido
estribo en los galopes de la noche,
oído en tajo al sol y a las tinieblas
como hendida raíz de intermitencias
resonando en porqués y cuándos, ecos
de los ecos que moran en el aire,
de lo que respiramos, convencidos
de asegurar las ondas sin estrépitos,
las paredes abiertas por la técnica
trayéndonos mensajes y leyéndonos
en alta voz las cosas más distantes,
ah laberinto al que retorna Dédalo
como herida paloma, eterno caos
que vuelve al punto umbilical ya seco.

Yo tengo el tacto ardido, porque toca
alguna vez la yema el frasco ajeno,
la mejilla pueril que riega el ojo,
la piel de la mujer, plena de esencias,
la insensata moneda que acaricio
en veces, yermo símbolo palpable,
y esta verdad ambiente en que ambulamos
del catre, de la mesa, de la ropa,
hasta llegar al más purificado
papel, página en blanco del poema,
margen desgarratriz de lo sensorio,
sutil profanación, cosa en la cosa,
eléctrico y sensual presentimiento
en claros eslabones y ataduras,
en diligentes florescencias náuticas
al azar controladas por cronógrafos,
entre la estricta realidad sumerso
con instantáneas fugas palpebrales.

Yo tengo, cual tú tienes,
este incómodo espejo en vano huero,
este acústico umbral siempre horadado,
esta sepulta cárcel transeúnte
caminados al cielo, en los compases
de qué mefisto ingenio calculados.

Día 17

Empezar... quizas la única forma sea diciendo las cosas lo más sincero posible y actuando luego de darse de leñas con la almohada. Hay cosas que son idénticas aquí, lo natural sigue su curso. La luna sigue arriba, el suelo de octubre es frío en Lima y también el cesped de cada parque que crece afuera de nuestras casas, pero.. hay algo más. 
¿Que nos hace diferentes? en que momento el mundo se volvió paradójico?... Tengo muchos amigos, todos muy buenos, con muchas historias, pero... es hora de irme nuevamente y aprender. Porque no sólo preguntando llegamos a algún lado me han dicho. Dentro de poco, tendré ya todo lo necesario. 40 libros leidos, suficientes pasos como para gastar, saber donde estoy dentro de un mapa, un oficio que me sustente, un manual de ética, el dinero de todo un año y una buena razón...

...

Esto último será lo más dificil, pero sigo esperando. 

Día 16

Dia 15

Es fría la luz
De Blanca Varela

Es fría la luz de la memoria
lo apenas entrevisto brilla
con insistencia
gira buscando el casco de botella
o el charco de lluvia

tras cualquier puerta que se abre
está la luna
tan grande y plana
tan fuera de lugar
como si de un cuadro se tratara
óleo sobre papel
endurecido por el tiempo

así cayeron en la mente
formas y colores
casualidades
azar que anuda sombras
vuelcos en la negra marmita
donde a borbotones
se cuecen gozo y espanto

crece el yeso de un cielo
mil veces lastimado
mil veces blanqueado
se borra el mundo y se vuelve
a escribir
hasta el último aliento

sólo esto
eternidad aparente
mísera astilla de luz en
la entraña
del animal
que apenas estuvo

Día 14

La ranita
De José Watanabe

Duermes mi complacida. Y veo
con qué perfección, equidistancia y malicia
se disponen en tu cuerpo tendido
tus yemas de gusto
cuncupiscente.

Ahora tus yemas están dormidas,
pero cuando están despiertas provocan muchas ocurrencias.
La que más provoca es tu ranita lúbrica
llamada clítoris.

(entre las hojas de los tropicos
he visto ranitas coloradas, miniaturas
de carne húmeda
que se contraen o se adelgazan
y nadie las comprende
porque son temperamentales
como las muchachitas humanas)
Tu ranita no late contigo, tiene vida propia
pero no puede deleitarse sola.
La desmesura de su deseo
haria estallar su minúsculo cuerpo. Necesita
extender su gozo
en un cuerpo grande como el tuyo.
y así sobrevive,
convidándote placer.

Antes de tu sueño
viene siempre un ángel plumado y casto
que peina tu piel y censura
a nuestra ranita.
es que nadie la comprende.

Sólo, yo.

Día 13

El Hombre Imaginario

De Nicanor Parra

El hombre imaginario

vive en una mansión imaginaria

rodeada de árboles imaginarios

a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios

penden antiguos cuadros imaginarios

irreparables grietas imaginarias

que representan hechos imaginarios

ocurridos en mundos imaginarios

en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes tardes imaginarias

sube las escaleras imaginarias

y se asoma al balcón imaginario

a mirar el paisaje imaginario

que consiste en un valle imaginario

circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias

vienen por el camino imaginario

entonando canciones imaginarias

a la muerte del sol imaginario

Y en las noches de luna imaginaria

sueña con la mujer imaginaria

que le brindó su amor imaginario

vuelve a sentir ese mismo dolor

ese mismo placer imaginario

y vuelve a palpitar

el corazón del hombre imaginario

Día 12

El anónimo (alguien, antes de Newton)
De José Watanabe

Desde la cornisa de la montaña
dejo caer suavemente una piedra hacia el precipicio,
una acción ociosa
de cualquiera que se detiene a descansar en este lugar.
Mientras la piedra cae libre y limpia en el aire
siento confusamente que la piedra no cae
sino que baja convocada por la tierra, llamada
por un poder invisible e inevitable.
Mi boca quiere nombrar ese poder, hace aspavientos, balbucea
y no pronuncia nada.
La revelación, el principio,
fue como un pez huidizo que afloró y volvió a sus abismos
y todavía es innombrable.
Yo me contento con haberlo entrevisto.
No tuve el lenguaje y esa falta no me desconsuela.
Algún día otro hombre, subido en esta montaña
o en otra,
dirá más, y con precisión.
Ese hombre, sin saberlo, estará cumpliendo conmigo.

Dia 11

Llegado a una edad, todos empezamos a crecer de extrañas maneras. Sabemos ahora, que no solo existe el amor y los buenos deseos dentro de nosotros para decidir nuestras acciones. Pero que igual, todo forma parte de la vida y aquello para bien o para mal, nos volverá mas fuertes. Pienso tambien que el temor más grande en todos, es no poder tener el valor de enfrentar los acontecimientos y sus consecuencias. Sabios son nuestros ancianos en su desprendimiento entonces, cuando hablan de sus sencillos deseos, y que lo único que realmente debemos de temer es al olvido y al vacío que deja la soledad

Día 10

"Todos somos culpables, y en el fondo todos somos iguales"

Dia 9

Laberinto

De Mario Morquencho

Tengo un saco prestado, uno nada más que no hay cuando lo devuelva. Una corbata escondida en el bolsillo de algún pantalón que difícilmente uso. Un par de zapatos viejos con tantas cicatrices, tantos órganos extirpados y litros de sangre en el camino. No tengo sombría ni paraguas, porque no tengo nada en contra del sol o de la lluvia. Tengo un roperito que tose cuando abro uno de los seis cajones que tiene y pues si abro dos al mismo tiempo este se muere después a ver quién prepara el cafécito…

Tengo una TV que se enciende cuando sueño, una TV que de grande quiso ser máquina de escribir y no pudo, porque el mundo no va hacia atrás como un cangrejo.

Tengo una agenda que mi padre me regalo hace poco, precisamente no la utilizo como tal, violo su naturaleza, su razón de existencia, esta debe soportar la punta de los distintos lápices y lapiceros señalándola, estados de ánimo encima de cenizas rebeldes, pedazos de galleta mal comida, nubes, aves y etcéteras azules o grises por doquier.

También tengo una cama con un abismo, una gotera incierta, una puerta secreta – ¡Qué sé yo!- un espiral, un sub-mundo, una alternativa insólita, una opción que los demás no tienen, algo que elijo porque no tengo de otra, porque vivo en Lima y mi familia está lejos, porque alquilo una habitación con una sola ventana y una sola puerta, porque más allá de la ventana y de la puerta hay más ventanas y más puertas, más allá: hay millones de sombras y espejos de otras ventanas, de otras puertas que esperan: Sentadas las ventanas, de pie las puertas… y tendré que ir: abrir y cerrar, cerrar y abrir, otra vez: abrir, cerrar, cerrar, abrir, cerrar y abrir, abrir y cerra hasta que me quiten el saco prestado o decida de una vez por todas

devolverlo.

Dia 8

El lenguado
De José Watanabe

Soy
lo gris contra lo gris. mi vida
depende de copiar incansablemente
el color de la arena,
pero ese truco sutil
que me permite comer y burlar enemigos
me ha deformado. He perdido la simetría
de los animales bellos, mis ojos
y mis narices
han virado hacia un mismo lado del rostro. soy
un pequeño monstruo invisible
tendido siempre sobre el lecho del mar.
Las breves anchovetas que pasan a mi lado
creen que las devora
una agitación de arena
y los grandes depredadores me rozan sin percibir
mi miedo. El miedo circulará siempre en mi cuerpo
como otra sangre. Mi cuerpo no es mucho. Soy
una palada de órganos enterrados en la arena
y los bordes imperceptibles de mi carne
no están muy lejos.
A veces sueño que me expando
y ondulo como una llanura, sereno y sin miedo, y más grande
que los más grandes. Yo soy entonces
toda la arena, todo el vasto fondo marino.

Día 7

Y eso que yo/ Paro no agobiar con flores a maría / Para no asediarla con mi antología de sábanas frías y alcobas vacías / Para no comprarla con bisutería / Ni ser el fantoche que va en romería / Con la cofradía del santo reproche / Tanto la quería / Que, tardé, en aprender a olvidarla, diecinueve días y quinientas noches.

Día 6

Masa
de Cesar Vallejo

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: “¡No mueras, te amo tanto!”
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Se le acercaron dos y repitiéronle:
“¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!”
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: “¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!”
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: “¡Quédate hermano!”
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre;
echóse a andar…

Dia 5

Paz
De Charles Bukowski

Junto a la mesa de la esquina en
El café
Está sentada
Una pareja de mediana edad.
Han terminado de comer
Y están bebiendo una cerveza
Cada uno.
Son las 9 de la noche.
Ella está fumando un cigarrillo.
Luego él dice algo.
Ella asiente.
Luego habla ella.
Él sonríe, mueve la mano
Luego se quedan callados.
A través de la persianas
Junto a la mesa
Parpadea
Una luz roja de neón.

No hay guerra
No hay infierno.

Luego él levanta su botella
De cerveza.

Es verde,
Se la lleva a los labios
Le da un sorbo.

Es una Coronet.

Ella tiene el codo derecho
Apoyado sobre la mesa
Y en la mano
Sostiene el cigarrillo
Entre el pulgar y
El índice
Y cuando ella le mira
Fuera las calles
Florecen
En la noche.

Suerte

Hubo una vez
En que fuimos jóvenes
Dentro de esta máquina
Bebíamos
Fumábamos
Tecleábamos

Fue un tiempo de
Esplendor
Un milagro

Aún lo es

Solo que ahora
En vez de
Ir hacia el tiempo
Es el tiempo
El que viene hacia nosotros
Y hace que cada palabra
Taladre
El papel

Clara
Rápida
Contundente

Alimentando
Un espacio
Que se cierra.

Día 4

Dia 3

Elegia
De Javier Heraud

Tu quisiste descansar
en tierra muerta y en olvido.
Creías poder vivir solo
en el mar o en los montes.
Luego supiste que la vida
es soledad entre los hombres
y soledad entre los valles.
Que los dias que circulaban
en tu pecho sólo eran muestras
de dolor entre tu llanto. Pobre
amigo. No sabías nada ni llorabas nada.
Yo nunca me río
de la muerte.
Simplemente
sucede que
no tengo
miedo
de
morir
entre pájaros y árboles.
Yo no me río de la muerte.
Pero a veces tengo sed
y pido un poco de vida,
a veces tengo sed y pregunto
diariamente, y como siempre
sucede que no hallo respuestas
sino una carcajada profunda
y negra. Ya lo dije, nunca
suelo reir de la muerte,
pero sí conozco su blanco
rostro, su tétrica vestimenta.

Yo no me río de la muerte.
Sin embargo, conozco su
blanca casa, conozco su
blanca vestimenta, conozco
su humedad y su silencio.
Claro está, la muerte no
me ha visitado todavía
y ustedes preguntarán: ¿Qué
conoces? No conozco nada.
Es cierto también eso.
Empero, sé que al llegar
ella yo estaré esperando de pie
o tal vez desayunando.
La miraré blandamente
(no se vaya a asustar)
y como jamás he reído
de su túnica, la acompañaré
solitario y solitario.

Dia 2

"El camino hacia la plenitud, esta pavimentado de buenas intenciones"

Dia 1

Animal de invierno
de José Watanabe

Otra vez es tiempo de ir a la montaña
a buscar una cueva para hibernar.

Voy sin mentirme: la montaña no es madre, sus cuevas
son como huevos vacíos donde recojo mi carne
y olvido.
Nuevamente veré en las faldas del macizo
vetas minerales como nervios petrificados, tal vez
en tiempos remotos fueron recorridos
por escalofríos de criatura viva.
Hoy, después de millones de años, la montaña
está fuera del tiempo, y no sabe
cómo es nuestra vida
ni cómo acaba.

Allí está, hermosa e inocente entre la neblina, y yo entro
en su perfecta indiferencia
y me ovillo entregado a la idea de ser de otra sustancia.

He venido por enésima vez a fingir mi resurrección.
En este mundo pétreo
nadie se alegrará con mi despertar. Estaré yo solo
y me tocaré
y si mi cuerpo sigue siendo la parte blanda de la montaña
sabré
que aún no soy la montaña.