Día 90

¿Qué significa la existencia de la belleza para nuestra propia existencia? y frente al mal, ¿qué significa la frase de Dostoievski: " La belleza salvará al mundo"? El mal, la belleza, son los dos desafíos que debemos de aceptar. No se no escapa el hecho de que mal y belleza no sólo se sitúan en las antípodas, sino que también están a veces imbrincados. Porque nada hay, ni belleza siquiera, que el mal no pueda convertir en instrumento de engaño, de dominación y de muerte. ¿Sigue siendo "bella" una belleza que no esté basada en el bien? Intuitivamente, sabemos que distinguir la belleza verdadera de la falsa forma parte de nuestro deber. Lo que está en juego no es nada menos que la verdad del destino humano, un destino que implica los elementos fundamentales de nuestra libertad.
... Volvamos al hombre y a sus diferentes niveles de constitución. Primero a nivel físico, para decir que la belleza física existe y que, habitada por el deseo, está llena de seducción. ¿Cómo sorprenderse entonces de que comporte su parte de engaño, incitada como está a deslumbrar o a agradar? Sin embargo, hemos empezado por ella, adquiriendo y afinando nuestro sentido de belleza, formándonos como conocedores y gozadores de la belleza. Poco a poco, más allá de esta formación de base, hemos ampliado y elevado nuestra noción de belleza. La belleza formal, tal como se manifiesta desde la organización del cuerpo humano - Cuyas armoniosas disposiciones maravillan a San Agustín - hasta las leyes que rigen el movimiento de los cuerpos celestes, nos hace presentir una belleza casi ética, en el sentido en que trasluce una exigencia siempre mantenida, una promesa que nunca ha defraudado. Y esta perspectiva ética nos releva otros tipos de belleza procedentes de la mente y del alma.
...
Páginas 15/44 - Cinco meditaciones sobre la belleza

Día 89

El sentimiento es una expresión de la lucha por el equilibrio y no se le puede conceder independencia del pensamiento. Como nos demuestra Spinoza, la alegría y sus variantes llevan a una mayor perfección funcional; la pena y los sentimientos relacionados son insanos y en consecuencia deberia evitarse. Sin embargo, en la música, la alegría y la pena existen simultáneamente y por lo tanto nos proporcionan una sensación de armonía. La música siempre hace de contrapunto en el sentido filosófico de la palabra. Incluso cuando es lineal, siempre coexisten elementos contrarios, a veces incluso en conflicto unos con otros. La música en todo momento acepta comentarios de una voz a la otra, y tolera los acompañamientos subversivos como una antípoda necesario para las voces principales. En la música coexisten en todo momento el conflicto, la negación y el compromiso.
La música no está separada del mundo; puede ayudarnos a olvidar y al mismo tiempo a entendernos a nosotros mismos. En un diálogo hablado entre dos seres humanos, uno espera que el otro haya terminado de decir lo que tiene que decir antes de responder o de hacer algún comentario. En la música, dos voces dialogan simultáneamente, espresándose cada una plenamente al mismo tiempo que escucha a la otra. De aquí nace no sólo la posibilidad de aprender sobre música sino tambien de ella: un proceso para toda la vida. (...) Los adultos jóvenes que experimentan la pasión por primera vez y pierden todo el sentido de disciplina pueden ver a través de la música que pasión y disciplina pueden coexistir: hasta la frase más apasionada debe tener un sentido de orden subyacente. Lo que, en definitiva, quizá sea la lección más difícil para el ser humano -aprender a vivir con disciplina pero también con pasión, con libertad y al mismo tiempo con orden- es evidente en cualquier frase musical.
...
Página 29 - El sonido es vida. El poder de la música

Día 88

...
"Nistagmo voluntario"

Día 87

Irracionalidad. No me importan las contradicciones, las paradojas, los misterios, las ambiguedades. ¿Qué sentido tiene preocuparse por algo tan inevitable e intrínseco a nuestra naturaleza como el aparato digestivo del cuerpo? Por supuesto podemos ser racionales y sensatos, pero a menudo lo que nos define, en igual medida, es lo contrario - lo irracional, lo que no tiene sentido.
Yo me defino por el hecho de considerar que Jill es guapa y Jane no es atractiva, por el hecho de que prefiero las cosas de color azul a las cosas de color verde, por mi gusto por el zumo de tomate y mi desprecio por la salsa de tomate, y porque a veces la lluvia me hace sentir desgraciado y otras veces me hace feliz. No puedo explicar estas elecciones pero éstas y otras parecidas contribuyen a la persona que soy tanto como cualquier cosa más razonable y pensada. Soy tan "irracional" como "racional". Si es aplicable a mí entonces tiene que ser también aplicable a Flavia. Quizás todos seamos igual de irracionales que los errores que cometemos. Quizás al final, esto es lo que nos distingue realmente de las complejas, poderosas y omnipotentes máquinas, de los robots y de los ordenadores que nos dirigen la vida. Esto es lo que nos hace humanos.
...
Página 447 - Armadillo

Día 86

La prueba de la armadura. El hombre armado no podía permitirse ningún riesgo, y por ello su equipamento tenía que probarse para garantizar que podría soportar un impacto a bocajarro provocado por una lanza o el disparo de una flecha y, después, de una pistola, un arcabuz, una tercerola o un mosquete. En el Musée d'Artillerie el peto del Duc de Guise es de gran grosor y tiene tres marcas de bala, ninguna de las cuales ha penetrado.
Fue, paradójicamente, este hecho en concreto - que la armadura estuviera hecha realmente a prueba de fuego ( y no que la llegada de las armas de fuego, volvieran obsoletas las armaduras) - lo que llevó al abandono de la armadura.
En el siglo XVII Sir John Ludlow observó que "Allí donde había alguna razón para temer la violencia de las pistolas y los mosquetes hacían la armadura más gruesa que antes, y ahora se han excedido hasta tal punto que, en vez de armadura, han cargado sus cuerpos con yunques. La armadura que llevan ahora es tan pesada que cargarla entumecería los hombros de un caballero de treinta y cinco años".
El hombre de armadura había demostrado que su traje de acero templado podía soportar las armas mas poderosas que existian, pero al hacerlo descubrió que el aumento de grosor del metal en el que enfundaba su cuerpo producía un peso que resultaba oneroso en extremo y, finalmente, insoportable.
...
Página 399 - El libro de la transfiguración

Día 85

Serendipia. De Serendip, uno de los antiguos nombres de Ceilán, hoy Sri Lanka. Un término acuñado por Horace Walpole, que lo había inventado basándose en un cuento popular, cuyos protagonistas estaban siempre haciendo descubrimientos de cosas sobre las que no estaban investigando. Ergo: Serandipia, la facultad de hacer, accidentalmente, felices e inesperados descubrimientos.
¿Así que qué es lo contrario de Serendipia, una tierra al sur de especias y calor, frondoso pastos, colibríes, baños de mar, baños de sol? Piensa en otro lugar muy al norte, desierto, helado, frío, un mundo de piedra y pedernal. Llámalo Zembla. Ergo: Zemblania, lo contrario de Serendipia, la facultad de hacer deliberadamente infelices, desafortunados y esperados descubrimientos. Serendipia y Zemblania, los polos gemelos del eje sobre el cual giramos.
...
Página 389 - El libro de la transfiguración

Día 84

...
¡Feliz Navidad!

Día 83

Día 82

"Cuando un hombre, por la razón que sea, tiene la oportunidad de llevar una vida extraordinaria, no tiene derecho a guardársela sólo para él."

Jackes Cousteau

"Nuestro corazón puede estar ardiendo en llamas, y sin embargo nadie viene a calentarse en ellas, y los que pasan no ven más que un rastro de humo."

Vincent Van Gogh

"Lo que te hace sentir bien no te puede causar ningún daño."

Janis Joplin

"Sueña como si fueses a vivir para siempre, vive como si fueses a morir hoy."

James Dean

"No hay notas equivocacas; es la siguiente la que lo determina"

Miles Davis

"Me volví loco, con largos periodos de espantosa cordura."

Edgar Allan Poe

"La creación es un resultado del dolor. Hay que ponerlo en algún lugar, y yo escribo canciones."

John Lennon

"La verdad es como el sol. La puedes tapar durante un rato, pero no desaparece."

Elvis Presley

"El amor es la respuesta, pero mientras usted la espera, el sexo le plantea unas cuantas buenas preguntas."

Woody Allen

...
Páginas distintas - Retratos de Pablo Bernasconi

Día 81

...
en algún lugar !

Día 80

Aqui no prima el sentido
De Sandra Enciso

Este escrito... se lo dedico a Genaro

"Parado justo al filo de los libros que esta tarde no me dicen nada, de la ropa sucia que no es más que un significativo de la vida que llevamos.
Darse cuenta de golpe que la caída en la baldosa duele un poco menos que pescarse en medio de las cosas, en medio de tus cosas, resignado, a lo que se nos da, a lo que se nos viene.
Que terrible es observarse desde su propio espacio dando vueltas como un tigre de zoológico, como un picaflor en un cuarto al que se le ha cerrado la ventana, dándose contra esta, sin que converja ninguna explicación, de ese hachazo voluntario a la libertad, ¿que esto que nos atrae tanto a la desgracia?, de pensarnos justo ahí tan mohosos a la rutina que una vez fue un fugaz de diversión y esperanza.
Pequeña porquería, inesperada creencia, cada paso que demos valientes y estúpidos será esta vez nuestra ruta a la gloria y a lo reconfortante. Pero claro, estamos muy humanizados para darnos cuenta que al final nada nos contentará después de haber encontrado por una milésima de segundo la felicidad.
El valor calculado de esa masa conceptual y existencial, no existe en realidad, es un truco de nosotros mismos (su permeabilidad es audaz), pero así esta se pierde, se resbala de nuestras manos, se pulveriza con las horas del día, con el amor, con el trabajo, con el placer, la satisfación fragmentada, la misma milésima de segundo y después queda un dejá vu, como un leve recuerdo de esa falta de asesoramiento que tienen las palomas antes de cagar sobre la cabeza incauta. Y es que exactamente así es como funcionan las cosas, la única manera de tener esa pequeña y efímera recompensa de gozo, la única forma, presidir dando repetidas veces el mismo acto, sabiendo que el resultado será catastrófico igual o peor...... será nada."

Día 79

...
¡caminando a casa!

Día 78

"Tienes razón hija mía: a los viejos se nos va la memoria, pero no es una regla general, ya que a muchos de nosotros nos gusta recordar, recordar cosas que aprendimos en la juventud, normalmente necedades, quizás porque tememos hacer un examen de conciencia a conciencia. De repente descubrimos que hemos vivido sin fe, sin esperanza, sin caridad. Sin fe en la vida quiero decir, sin esperanza en la muerte y sin caridad para con nosotros mismos…
Cuando te leo, Soledad mía, me es muy fácil darme cuenta que estás preocupada por la vejez y el aburrimiento de tu padre… Contra lo que supones, no me aburro, no tengo más que asomarme a la ventana y desde allí puedo ver, con tristeza pero no con aburrimiento, que las pasiones están desatadas, que todo está blindado: los automóviles, las casas, el guardia de la esquina, el portero del edificio, blindados, no con noble acero sino con rencor. Por aquí no te voy a mentir a estas alturas, todo es leña y fuego…
No, yo sé bien que no estoy para darte consejos. Me encanta si, y lo sabes, hablar en voz alta contigo, contarte algunas cosas aprovechando que estás lejos y no hay espacio, por lo tanto, para el rubor. Por hoy no te voy a pedir demasiado, solamente que cojas el teléfono y que llames a cualquier amigo y lo invites a bailar… No es consejo, sólo un deseo de tu padre que desearía que su hija no creyese en la historia, esa inmensa mentira, sino en el amor. En el que das y en el que recibes. ¿Me entiendes corazón?
La verdad es que no solamente pensaba en ti, Soledad. Se me vino a la cabeza la imagen de un par de colegas jóvenes que también escriben en el diario. Ellos me hablaron mucho y bien, de política y de historia; parecían muy duchos. ¿Y sabes? Les escuché con atención y no les respondí una palabra; pero al llegar a la casa tuve ganas de volver al diario y contarles, porque también puede ser un cuento, que tu viejo, ayer nomás, descubrió que la vida es como una especie de túnel por el que nos movemos sembrando o cosechando amor. Nada más. El resto… el trabajo, el estudio… es dar o recibir palos de ciego. Llama a tu amigo, Soledad, que el amor que no entregues o acojas esta noche, no lo recobrarás jamás. Te quiero."
...
Sin página - Charlas con soledad

Día 77

Día 76

"Nosotros y otros animales percibimos lo que ocurre a nuestro alrededor. Esto nos ayuda, ya que nos sugiere qué podemos esperar e incluso cómo prevenirlo, y por lo tanto contribuye a la supervivencia. Sin embargo, este recurso funciona sólo de manera imperfecta. Existen las sorpresas, y son inquietantes. ¿Cómo podemos saber que tenemos razón? Nos enfrentamos al problema del error."
...
W.V. Quine -Del estímulo a la ciencia

Día 75

El sueño. ¿Cómo se llamaba aquel poeta portuqués que dormía tan mal? Llamaba al insomnio, si mal no recuerdo, "Indigestión del alma". ¿Quizás sea éste mi problema- indigestión del alma - aunque yo no sea un verdadero insomne? Gérard de Nerval dijo: "El sueño ocupa una tercera parte de nuestras vidas. Nos consuela de las penalidades de nuestros días y de las penalidades de sus alegrías; pero yo nunca he descansado del sueño. Por unos segundos estoy entumecido, luego comienza una vida nueva, liberada de las condiciones del tiempo y del espacio, y sin duda similar a ese estado que nos espera después de la muerte. ¿Quién sabe si no habrá una unión entre esas dos existencias y si no será posible que el alma las una ahora?". Creo que yo sé lo que quiere decir.
...
Página 114 - El libro de la transfiguración

Día 74

No son los presentes caros ni los esperados o los que guardo sobre las repisas y en las paredes los que tengo como favoritos. Son en realidad aquellos que muestran su propia luz en la oscuridad. Hoy en aquella pequeña cueva todo alrededor se ilumina gracias a ti
...
Nunca pierdas esa sonrisa !!!

Día 73

"He pasado tres días extraños: el mar, la playa, los caminos me fueron trayendo recuerdos de otros tiempos. No sólo imágenes: también voces, gritos y largos silencios de otros días. Es curioso, pero vivir consiste en construir futuros recuerdos; ahora mismo, aquí frente al mar, sé que estoy preparando recuerdos minuciosos, que alguna vez me traerán la melancolía y la desesperanza.
El mar está ahí, permanente y rabioso. Mi llanto de entonces, inútil; también inútiles mis esperas en la playa solitaria, mirando tenazmente al mar. ¿Has adivinado y pintado este recuerdo mío o has pintado el recuerdo de muchos seres como vos y yo?
Pero ahora tu figura se interpone: estás entre el mar y yo. Mis ojos encuentran tus ojos. Estás quieto y un poco desconsolado, me miras como pidiendo ayuda."
...
Página 27 - El Túnel

Día 72

He retrocedido en el tiempo, pero no soy yo al que imaginé ver. Esta ocurriendo ahora sin motivo aparente, que ya no hay sombras tras las hojas. Entre las cortinas, la fluorecencia lleva naturaleza de pájaro. Es esa mirada tuerta del destino, que impulsa a serle fiel a las convicciones de esta lucha. Los caracoles, no llevan más heridos ni muertos sobre sí. Ante este silencio, nacen nuevos impulsos y tras el charco, la calma y el sonido del paralelo. No te engañes, al parecer, todo alrededor nos dice que las verdaderas gestas, apenas comienzan.
...
Nunca nada es permanente.

Día 71

"No hay arte nuevo. Hay artistas nuevos. El artista nuevo tiene que ser completamente fiel a sí mismo, ser un creador, ser capaz de construir sus propios cimientos directamente y solo, sin apoyarse en el pasado o la tradición.... la fórmula es su antítesis".
...
Egon Schiele

Día 70

...
Acabo de terminar el camello salvaje,
y sólo esta canción lo puede representar !!!

Día 69

"Su talento era tan natural como el dibujo
que forma el polvillo en un ala de mariposa.
Hubo un tiempo en que él no se entendia a sí
mismo como no se entiende la mariposa, y no
se daba cuenta cuando su talento estaba magullado
o estropeado. Más tarde tomó conciencia de
sus vulneradas alas y de cómo estaban hechas,
y aprendió a pensar pero no supo ya volar, porque
había perdido el amor al vuelo y no sabía hacer más
que recordar los tiempos en que volaba sin esfuerzo".
...
E. Hemingway, "París es una es fiesta".

Día 68

...
Necesito una dosis de Alcohol !!!

Día 67

"La gente cree, que ser artista significa hablar hermosamente, o cantar hermosamente, o dibujar hermosamente o hacer música hermosa.Y pocos saben, que ser artista, significa elegir la vida, cuando uno desea morir. Precisamente por eso los artistas merecen la inmortalidad."
Platón
...
Gracias Laurita

Día 66

"... Y dentro había una instantanea Polaroid: Pollux Lesiak haciendo la mueca. Como para morirse de dicha. El encanto imperceptible materializado y revelado, una imagen nítida, la evidencia de ese rostro al tiempo lúcido y cándido, un gesto provocador, he ahi el motivo de por qué los hombres llevan millones de años corriendo detrás de las mujeres sin alcanzarlas nunca del todo. Las mujeres son más avispadas que los hombres, más valientes, más sabias, más enloquecidamente audaces, cuando miran ante sí llevan, todas ellas, el hastío y sobre todo el deseo en sus ojos llenos de una desafiante nada. El hombre, o bien sabe que nada puede esperarse de la existencia, y se limita a aguardar sentado, instalándose en el cinismo, o bien cree estupidamente que siempre se puede llegar a algo, y se lanza entonces al asalto, espada en alto, para caer de golpe, sin que nadie escuche sus gritos. En cambio, la mujer sabe ambas cosas a la vez y obra en consecuencia. Es decir, sabe que nada puede esperarse de la existencia, y como lo sabe se lanza al asalto porque sí, sin más, por simples ganas de vivir. No tiene miedo, así es que no arriesga caída alguna."
...
Página 245 - El camello salvaje

Día 65

Tarzán y el paraiso perdido
de Arturo Corcuera

Aaauaúaaa...!Aaauaúaaa...!

Tarzán (Johnny Weismuller) es internado en un
manicomio por creerse Tarzán.

Su grito, que asusta a médicos y enfermeras, no es el
clarín con el que hacia su victoriosa aparición en la
pantalla. El grito a Tarzán no le pertenece. Fue un
collage de sonidos confeccionado y patentado por la
Warner Brothers: decantaron en el laboratorio los
gruñidos de un cerdo y las notas de un tenor.

Tarzán en el sanatorio para artistas (retirados) de
Hollywood,
abatido y vencido por la camisa de fuerza
(él que encarnó la fuerza sin necesidad de camisa).
Hoy casi a oscuras y ayer mimado por los reflectores.
Tarzán víctima de una dolencia cardiaca
se toca el corazón y piensa en Jane.
Desamparado llama en su desesperación a Chita
(entre sombras ve y besa a Chita como si fuera su madre.
Chita se limpia la boca, hace morisquetas
y dando volatines desaparece),
llama a Chita para que lleve un recado pidiéndole
ayuda a Jane.

Pero Chita no podrá acudir. Chita no existió en la vida
real.
(Eran ocho monas chimpancé, ocho monas que parieron su
estampa
cinematográfica).

Y Jane,
la bella silvestre de los níveos brazos,
ya no lucirá más su silueta junto a Tarzán,
porque Jane ya no filma. Hace mucho tiempo que se
le venció el contrato con la Warner: las piernas de
Jane ya no están todo lo tersas que uno quisiera
para hacerlas figurar en el reparto.

(Ah, Jane, paraíso perdido, divino tesoro,
ya te vas (para no volver),
cuando quiero llorar
pienso en ti, mi dulce Jane.
Cuánto hubiera dado por tenerte en mis brazos,
por confesarte mi amor: Yo querer mucho a Jane.
Silencio insensato que guarde por culpa de mi
testaruda timidez.
Por culpa de los barritos de mi precoz adolescencia.

Ah, Jane, ya no adoro tus senos besados por las lianas.
Tus senos asediados al centímetro por flechas y lanzas.
Ya no adoro tu rostro
que el tiempo implacable ha ido modelando a su
capricho.
Tu rostro que acaricie con ternura (a escondidas del
público) en todas las carteleras.

Que no me digan nunca que te quitaste el maquillaje.
Que no me enseñen nunca tus cabellos de
desfalleciente plata.
Para mi tú serás siempre la linda muchacha que yo
amé matalascallando,
que yo ayudé a inventar con mis ensueños en los
destartalados cines de mi barrio, mi inolvidable
Jane).

En su cuarto Tarzán da vueltas como condenado
y en su rayado papel de loco repara en el espejo del
lavabo y quisiera lanzarse.
Tarzán varias veces campeón olímpico de natación.
Amor, juventud y dinero, la veleidosa gloria:
todo desde el trampolín se le fue al agua.
Todo se lo devoraron con voracidad las fieras.

Entre paredes pálidas que su insomnio decora de
enredaderas
por sentirse libre (al final de la película) se aferra a sus
sueños:
se sueña sobre el lomo de sus elefantes y sonríe.
Se sueña venciendo a sus repujados cocodrilos de
cartón.
Ve acercarse a sus leones de felpa (pura melena) y
Tarzán siente miedo
y tiembla y grita como un desventurado niño de pecho:
Aaauaúaaa...! Aaauaúaaa...!

Pobre Tarzán indefenso y desnudo,
descolgado del ecran por inservible,
loco, completamente solo entre los locos,
aullando perdido en su paraíso perdido,
sin Jane, sin chita, sin fuerzas, sin grito,
solo con su soledad y sus taparrabos.

Día 64

Un cuento de 500 Palabras
de Lucho Zuñiga

¿Aquí es donde empiezo a respira? Sí ¿Cuál es mi nombre? Un cuento de 500 palabras. ¡Genial! ¿Y a qué me dedico? No lo sé ¿Cómo que no lo sabes? !Algo tengo que hacer en la vida! Eres solo un cuento de 500 palabras ¡Me resisto a creer que tan solo sea eso! Al menos estás vivo. ¡No! Mi existencia debe significar algo más que “estar vivo”. Yo soy un cuento. Debo causar alguna sensación en el lector. Llevarlo hasta algún paisaje, darle un pequeño drama, emocionarlo. Tú eres sólo un cuento de 500 palabras. ¡Espera! Un cuento debe de tener una estrategia, ¡eso si lo sé! ¿Cuál es mi estrategia? Tú sólo tienes que hablar, así el cuento se escribirá solo. ¡Pero debe existir un personaje! Los cuentos tienen personajes y ¡yo soy un cuento! Las palabras se me agotan. ¡Exijo un personaje ahora mismo! El único personaje eres tú. ¡Imposible! Tu única acción es hablar. ¡No! ¡Me resisto a que tomes el control! Si tú no me vas a dar un personaje, ¡yo lo crearé! Adelante. Está bien, dame tiempo. Tienes todo el tiempo del mundo. Aquí va. ¿Cuántas palabras me quedan? Más de doscientas cincuenta. Excelente, ya tengo mi historia.
Hay un escritor, un escritor que escribe un cuento de 500 palabras. El escritor está convencido de que todo cuanto es una criatura viva. Un ente que respira y al que no le debe sobrar ninguna palabra. El escritor bautiza a su criatura como "Un cuento de 500 palabras". El cuento se emociona. "Seré parte de la historia de la literatura !Seré leido por varias generaciones!". De inmediato pide un argumento. El escritor le dice que no existe. Que el único personaje es él. El cuento grita. ¡No te creo! ¡No hay cuento sin trama! El escritor calla. El cuento se queda solo con sus palabras. Piensa que los otros cuentos ni siquiera lo mirarán. "Eres casi como una hoja en blanco. Nadie te leerá". El cuento de 500 palabras llora solo en un rincón oscuro de la literatura universal. Los lectores lo encuentran y no entienden la existencia de un cuento así. Piensa en su padre, el escritor, que sin darle ninguna explicación lo dejo abandonado. En su soledad, el cuento de 500 palabras imagina otra criatura.
Un cuento de 7 palabras que pueda acompañarlo. Un cuento que signifique algo. No como él, huerfano de trama, experimento fallido. Largas horas dedica a la concepción de su pequeño hijo. "A tí te daré un significado oculto. Los lectores tratarán de interpretarte. Brillarás con luz propia entre los demás con sus poderosas 7 palabras. Estaré muy orgulloso". Pasan los días, pasan los meses. hasta que el cuento de 500 palabras logra parir un hijo.
¿Allí termina? Sí ¿Cuales son las 7 palabras? No te las diré. ¡Exijo que me las digas! No. Se las daré a otro escritor. Y ese escritor se hará muy famoso igual que mi criatura. Te diré solo una de las 7 palabras: dinosaurio.
...
Página 47/49 - El Círculo Blum

Día 63

En algún lugar de Lima, en un mediano distrito, junto a una pequeña huaca, sobre el tercer piso, apoyado de este lado de la ventana. Descanza los versos que me dejaste :
"el pez no sabe lo que es ser / una herramienta del destino"
...
esta noche, ya es diferente.

Día 62