De Sandra Enciso
Este escrito... se lo dedico a Genaro
"Parado justo al filo de los libros que esta tarde no me dicen nada, de la ropa sucia que no es más que un significativo de la vida que llevamos.
Darse cuenta de golpe que la caída en la baldosa duele un poco menos que pescarse en medio de las cosas, en medio de tus cosas, resignado, a lo que se nos da, a lo que se nos viene.
Que terrible es observarse desde su propio espacio dando vueltas como un tigre de zoológico, como un picaflor en un cuarto al que se le ha cerrado la ventana, dándose contra esta, sin que converja ninguna explicación, de ese hachazo voluntario a la libertad, ¿que esto que nos atrae tanto a la desgracia?, de pensarnos justo ahí tan mohosos a la rutina que una vez fue un fugaz de diversión y esperanza.
Pequeña porquería, inesperada creencia, cada paso que demos valientes y estúpidos será esta vez nuestra ruta a la gloria y a lo reconfortante. Pero claro, estamos muy humanizados para darnos cuenta que al final nada nos contentará después de haber encontrado por una milésima de segundo la felicidad.
El valor calculado de esa masa conceptual y existencial, no existe en realidad, es un truco de nosotros mismos (su permeabilidad es audaz), pero así esta se pierde, se resbala de nuestras manos, se pulveriza con las horas del día, con el amor, con el trabajo, con el placer, la satisfación fragmentada, la misma milésima de segundo y después queda un dejá vu, como un leve recuerdo de esa falta de asesoramiento que tienen las palomas antes de cagar sobre la cabeza incauta. Y es que exactamente así es como funcionan las cosas, la única manera de tener esa pequeña y efímera recompensa de gozo, la única forma, presidir dando repetidas veces el mismo acto, sabiendo que el resultado será catastrófico igual o peor...... será nada."
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